La cebolla es escarcha,
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días,
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha,
grande y redonda.
En la cuna del hambre,
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla,
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo ahilo
sobre la cuna.
Riete niño,
que te tragas la luna,
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios,
relampaguea.
Es tu risa la espada,
más victoriosa.
Vencedor de las flores,
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos,
y de mi amor.
Al octavo mes ríes,
con cinco azahares,
con cinco diminutas,
ferocidades,
con cinco dientes,
como cinco jazmines,
adolescentes.
Frontera de los besos,
serán mañana,
cuando en la dentadura,
sientas un arma,
sientas un fuego,
correr dientes abajo,
buscando el centro.
Vuela niño en la doble,
luna del pecho,
el triste de cebolla,
tu satisfecho.
No te derrumbes.
no sepas lo que pasa,
ni lo que ocurre.
MIGUEL HERNANDEZ.
No puedo leer este poema sin que se me haga un nudo en la garganta, y con la voz de Serrat y esas imagenes ya es demasiado.
ResponderEliminarBuen finde.
Lola, Thiago tambien ha puesto el mismo y con el mismo video.La verdad, es que siempre me ha emocionado este poema.Besitos.
ResponderEliminarAmo esta poesía, en realidad me gustan todas.
ResponderEliminarCuanta vida jóven, cuanto talento borrado del planeta.
Que penoso.
Besos
El poema es maravilloso! Cuánto talento tenía este genio!
ResponderEliminarMuchas gracias por tu visita.
BESOTES GUAPA Y A DISFRUTAR DEL PUENTE!
Hermoso, gracias.
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